Облупившаяся краска на старых досках мерцает как перламутр. Узорчатая тень лежит на дорожке, что тихо шепчет листва. Двери в дома здесь не запирают и старые ступени поют под ногами. Почему-то пахнет детством, хотя я выросла в панельной многоэтажке. Сколько еще простоит этот дом? Увижу ли я его, когда в следующий раз приеду в Нижний?
